«Певучий дар славянской души»: к 130-летию Сергея Есенина

«До­ро­гой Ми­ха­ил Пав­ло­вич [Му­ра­шев]! На­прав­ляю к Вам та­лант­ли­во­го, кре­стьян­ско­го по­эта-са­мо­род­ка. Вам, как кре­стьян­ско­му пи­са­те­лю, он бу­дет бли­же, и вы луч­ше, чем кто-либо, пой­мё­те его. Ваш А. Бло­к». Так на­чи­нал­ся твор­че­ский путь Сер­гея Алек­сан­дро­ви­ча Есе­ни­на. А жиз­нен­ный путь по­эта был на­чат 3 ок­тяб­ря 1895 года…

Тебе од­ной пле­ту ве­нок, Цве­та­ми сып­лю стеж­ку се­рую. О Русь, по­кой­ный уго­лок, Тебя люб­лю, тебе и ве­рую… («Ру­си») Это при­зна­ние в люб­ви к род­но­му краю, на­пи­сан­ное в 20 лет, от­кры­ва­ет пе­ред нами од­но­вре­мен­но тон­чай­ше­го ли­ри­ка и граж­да­ни­на. Слов­но лю­би­мой де­вуш­ке, поэт пле­тёт сло­вес­ный ве­нок рус­ской зем­ле.

И на­равне с лю­бо­вью эле­мен­том пат­ри­о­ти­че­ско­го кон­тек­ста слу­жит вера. Уже че­рез несколь­ко лет, в 1919 году, Ни­ко­лай Клю­ев ска­жет о Есе­нине: «Он во­шёл в рус­скую ли­те­ра­ту­ру как рав­ный ве­ли­ким ху­дож­ни­кам сло­ва. Луч­шие соки от­да­ла Ря­зан­ская зем­ля, что­бы ро­дить пе­ву­чий лик Есе­ни­на. Ог­нен­ная рука ре­во­лю­ции спле­ла ему ве­нок сла­вы, как сво­е­му пев­цу.

Сла­ва рус­ско­му на­ро­ду, душа ко­то­ро­го не пе­ре­ста­ёт ис­то­чать чу­де­са даже средь ве­ли­ких бед­ствий, пра­вед­ных ран и по­терь!» Хо­чет­ся вспом­нить и уди­ви­тель­но точ­ные по сути и прон­зи­тель­ные в сво­ём по­ни­ма­нии ци­та­ты Алек­сея Тол­сто­го: «Фа­ми­лия Есе­ни­на — рус­ская-ко­рен­ная, в ней зву­чат язы­че­ские кор­ни - Овсе­нь, Та­у­сень, Осень, Ясень, — свя­зан­ные с пло­до­ро­ди­ем, с да­ра­ми зем­ли с осен­ни­ми празд­ни­ка­ми... Сам Сер­гей Есе­нин, дей­стви­тель­но де­ре­вен­ский, ру­сый, куд­ре­ва­тый, го­лу­бо­гла­зый, с за­дор­ным но­сом...

Есе­ни­ну при­сущ этот ста­ро­дав­ний, по­рож­ден­ный на бе­ре­гах ту­ман­ных, ти­хих рек, в зе­лё­ном шуме ле­сов, в тра­вя­ных про­сто­рах сте­пей, этот пе­ву­чий дар сла­вян­ской души, меч­та­тель­ной, бес­печ­ной, та­ин­ствен­но-взвол­но­ван­ной го­ло­са­ми при­ро­ды... Он весь рас­тво­рён в при­ро­де, в жи­вой, мно­го­го­ло­сой пре­ле­сти зем­ли...» «По­гиб ве­ли­чай­ший поэт...

Он ушёл от де­рев­ни, но не при­шёл к го­ро­ду. По­след­ние годы его жиз­ни были рас­то­че­ни­ем его ге­ния. Он рас­то­чал себя. Его по­э­зия есть как бы раз­бра­сы­ва­ние обе­и­ми при­горш­ня­ми со­кро­вищ его ду­ши».